He recobrado mi "sentido del gusto". Buena noticia.

Pero, ante todo, pedir disculpas por haber utilizado un problema personal de salud en un blog que es más  "lírico" que realista. Y, si tengo perdón, es que el tema me parecía fascinante. Como me decía alguien en su comentario: "No valoramos algo hasta que lo perdemos".

Y, ¿cuál era el problema? Pues lo descubrí por casualidad. Estaba tomando la mitad de mi dosis de protector digestivo. Esto hacía que los medicamentos  contra la artritis me produjeran una leve "DISGEUSIA" . ¡Menudo nombre!

En cuanto me encontré mejor, me fui a una estupenda charcutería de la calle Mayor de Madrid, y me cargué con un cuarto de jamón serrano y una buena morcilla de freír (y otras delicias, como un Camembert bien hecho). Con la morcilla me hice la receta que les transcribo. En cuanto al jamón, envasado al vacío, lo llevaré a México, para compartirlo con mi hija y mi yerno. En cuanto al Camembert ... uuuuuummmmmmmm.

Gracias a los que se preocuparon, aquí y fuera, por mi.

MORCILLA  FRITA CON DÁTILES.

Ponéis a pochar, en un poco de aceite de oliva, una buena cebolla cortada en aros medianos. Antes de que se dore, añadir unos 20 dátiles deshuesados. Saltear sin que se quemen. Añadir una morcilla de Burgos para freír en rodajas de 1,5 cm de grosor. Saltear a fuego mediano. Tapar, y dejar a fuego mínimo un poco más.

Tomar así, caliente, con un poco de puré de patatas y/o una compota de manzanas.

¡Buen provecho!

Me ha pasado algo, si no terrible, al menos inquietante. He perdido el SENTIDO DEL GUSTO. Como lo leen. Todo me sabe igual. No distingo lo salado de lo dulce, las peras de las manzanas,  las almendras de los cacahuetes .... Y me dirán:  eso es cosa de un catarro otoñal. Pero en los catarros se pierde sobretodo el olfato, y de ahí esa sensación extraña de "no sabor". Pero yo sí huelo. Cuando hago café exhalo ese maravilloso perfume y me lleno de esperanza. Pero al  probarlo, gran desconsuelo: no sé si es té o café o leche desnatada. Mi hija me prometió la curación cuando fuéramos a comer al exquisito restaurante a donde nos había invitado una tía de su marido. Yo llevaba mis dudas. Le dejé que escogiera mis platos: almejas en salsa Mornay, arroz con bogavante, lomos de faisán a la húngara. Yo miraba, probaba, y al acercarse el maître en actitud interrogativa, me quedaba en blanco.

Mi hija levantaba la ceja y me miraba con aire asesino. Entonces yo reaccionaba: Las almejas tenían un maravilloso aroma a Cantábrico en marea baja con un brillo nacarado muy sutil; el arroz estaba increíblemente suelto y el bogavante ponía una inefable nota de color en el plato. ¿Y el faisán? No puedo describirlo, de verdad, ¡ qué elegante textura de carne resbalando sobre mantequilla y nata ! Por fin llegó el pastel de cumpleaños. Y la tarta de moka se deshizo en mi boca en una casi repugnante masa salada. Me fui directa al baño. ¿Exagero? ¿Cómo puedo vivir así? No, me he conformado. La cosa tiene sus ventajas: ya no necesito bajar a Madrid en busca de mi té especial de mango porque me da lo mismo un humilde sobrecito Lipton. No tengo por qué gastar 12 euros en una merluza fresca. Los filetes ultracongelados me saben igual. Me cuesta un poco más sentarme a la mesa, tengo menos ilusión. Pero, ¡qué le vamos a hacer! Aprenderé a COMER PARA VIVIR y no VIVIR PARA COMER.

(Continuará ....)

Caracolas de mi tierra

que tantas olas cogieron

y tantas olas dejaron

para quedarse varadas

en esas dunas de arena.

Rumores de viento

y lluvia.

Canciones de tormentas

viejas.

Caracolas guerreras

que se hacen niñas

al cogerlas.

Colgante que aguanta

el grito.

Cajita que guarda

la espera.

Caracolas saladas,

pequeñitas.

Conchas de nácar

que acarician

mil adioses,

y  mil penas.

Restos de un amor,

un solo amor,

que la fuerza del mar

entierra.

como me dices,

las ramas secas,

las hojas caídas,

el aire caliente de la tarde,

la modorra en que se vive,

tienen también el resplandor

de la belleza.

Saboreo con fruición

cada aliento de brisa,

cada flor escondida,

cada sueño en la siesta.

Y el volver de los pájaros,

casi de noche,

con el frescor

de las charcas sedientas..

Y mi alma

se va volando con ellos

a los cauces,

aún verdes,

de las riberas.

Pero mi cuerpo se queda 

sufriendo "la calor" insistente

que me empapa la espera.

Un beso volado, Mario,

desde mi orgullosa sierra

hacia tu querida y hermosa

tierra manchega.

a la hora de la siesta,

yo me tiro a la bartola.

Mis ojos permanecen redonditos

ante la pantalla de la tele,

y se me pone una buena panza

de tazas de chocolate

y galletas integrales de mantequilla.

Desde hace más de 30 años

soy fiel a la cita.

Panza, publicidad engañosa, traición deportiva,

todo lo soporto

con tal de disfrutar de ese viaje virtual

por el paisaje de mi país

de adopción sentimental.

En la etapa número once pasamos,

en vivo y en directo,

por el pequeño pueblo

de mi difunto esposo.

Los hermosos campos de la Nièvre

y el Loire majestuoso

relampageando bajo el sol estival.

Ya puede Amstrong mover los hilos infaustos.

A mi no me quita la gozada

de mi Tour particular.

 www.elhierro.es 

BAJADA 

 Colgadita de la tele

llevo toda la mañana

escuchando los tambores

y pitos de la Bajada.

Aún recuerdo aquellos niños

que en la escuela se metían

bailando como loquitos

a la hora de la entrada,

y así guardaban la fila

hasta la navidad pasada.

Hoy serán hombres derechos

y mujeres bien formadas.

La vida es un largo trecho

de experiencias agolpadas.

Pero las que yo viví en el Hierro

las tengo bien guardaditas

y en mi corazón grabadas.

!Qué viva la Virgen! !Viva!

!Qué viva la Madre amada! 

*******

En este día de la Bajada, felicidades a todos los herreños que viven su fiesta cuatri-anual.

**********

"... Vienen vestidos de blanco
con adornos de colores
bandas rojas o amarillas
prendas de oro, muchas flores,
lazos que ondean al viento
cuando bailan esos hombres
danzas viriles y recias,
como hicieran sus mayores,
para obsequiar a la Reina
de los herreños pastores" Bailarín, L. Morales Pérez

(La primera imagen, de las 3 tomadas de la tele, es de Alcira Padrón leyendo una de sus loas que pronto pienso recuperar para ustedes)